da “La macchina da cucire”

Migrante

Morire di sete

mi accade di udirlo

il mondo

sguardi e braccia che non sento

l’istante è vivo e si apre

al segnale di luce.

Coltelli, canti e voci ingiuste

si confonde il mio amore

con l’acqua dell’autunno

con il colore del mare.

20 luglio 2022

*

Amy

Ero una pessima bevitrice,

fedele a me stessa,

ma era come andare

sulle montagne russe.

Sono tornata nel tunnel,

qui si vedono le mie mani…

Credo che tutto succeda

per una ferita

rimasta scoperta.

Ho freddo, puoi abbracciarmi?

Sei un uccellino con la lingua lunga…

Dove sei stata?

Da piccola non piangevo quasi mai.

La mia vita

è diventata una performance.

Dove sei stata?

Un giorno farò la cameriera

sui pattini…

23 luglio 2022

*

Esuli in cammino

27 marzo e una primavera intera

da vivere.

Nella strada avara

di alberi

una smorfia di paura

l’aria espirata getta un altro enigma

l’aria di nebbia è ancora grigia.

Protegge la parola

la mano ancora bella,

le lacrime finiscono

nella pozzanghera della tua via.

L’esercito dei pellegrini tace

offre il fresco confine

dell’ora felice.

13 agosto 2022