Potrebbe diventare un tema
il cormorano solitario
che attraversa le nuvole
e guarda il vasto verde 
in un mattino fresco
di vento e mare bianco.
Il nuotatore aspetta la calma 
delle onde che si frangono,
cala gli occhialini e si tuffa. 
Come cambiano i colori sotto
l'epico grigio delle nuvole. 
Lui è un magro relitto

della mia generazione.
Il cormorano lo distingue 
nel verde nell’argento nel bianco 
se affiora e si immerge di nuovo
con il suo tronco ossuto.
Beve un po’ di acqua salata,
sente sul corpo il viscido
di alghe e qualcosa che viene
dal fiume, non sa cosa, se rami
o foglie che funebri lo sfiorano.
Solo il cormorano, tra i riflessi
argentati distingue i corpi.

Non è la giornata ideale
con quell’argento del cielo 
e il verde crudo del mare
e i cumuli che si ammassano
sui cirri, sporchi di cenere.
Il cormorano s’impegna in virate 
e planate, sopra l’unico nuotatore.
Il tema è questo e avrebbe 
la mia commossa attenzione 
se l’uccello mandasse un grido
di solidarietà o di scherno
e il nuotatore volgesse la testa.